Myrna Báez: El trabajo del paisaje

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Lilliana Ramos Collado

“La sabiduría es una manera de ver las cosas.”
—Marcel Proust, A la sombra de las muchachas en flor

Myrna Báez, «Pensando en Proust» (2004).

“Lo que resuelve este cuadro es esta área en sombra detrás de las flores”, me susurra Myrna Báez mientras traza un círculo con su dedo sobre la traslúcida huella de la luz que se posa entre su autorretrato y el espejo en Pensando en Proust (2004). Una Myrna joven observa un pequeño jarrón repleto de flores, encendido con la luz que entra a chorros por la ventana lateral en una escena francamente vermeeriana. La luz rebota, a su vez, en las flores, cuyo cromatismo la contamina y la dirige a la pared. Dentro del triángulo que se forma entre la ventana, el florero y su sombra, se encuentra la futura artista puertorriqueña con la mano en la barbilla, pose de la melancolía inspirada que los psicólogos prefreudianos atribuían a los artistas y a los genios.

Estereoscopías: los personajes de Marcel Proust

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À la Recherche du temps perdu, caracterización de personajes, En busca del tiempo perdido, estereoscopio, marcel proust, narrador en primera persona, teoría de la novela

 

Uno de los cuadernos preparatorios de Marcel Proust para su «À la Recherche du temps perdu» 

Por Lilliana Ramos Collado

Proyección y espejismo del deseo… o, bien, los tesoros fugitivos del día.[1] Eso son los personajes proustianos: la materia del deseo que regresa, reflejada, desde El Otro —fugitivo, evanescente— hacia la conciencia narradora.

Es que están insertos en una novela “en primera persona”. Los ojos de Narciso Novelista, para usar la metáfora de Jean Rousset[2], someten a los personajes a una necesidad que los rebasa. La otredad que son está, por lo tanto, sometida a esa tiranía, a ese orden significante.

Gérard Genette explica que las ponderaciones sobre perspectiva y persona narrativa no son verdaderamente pertinentes a la discusión del narrador. Se refiere más bien a la voz narrativa y a su “instancia”: esté el narrador ubicado dentro o fuera de la diégèse o universo narrativo, y nos narre la historia de otros o de sí[3]. De ahí que podamos concluir, sin mayor aspaviento que, en la Recherche, estamos ante un narrador autodiegético, es decir, ubicado dentro del universo narrativo y que cuenta su propia historia.

En busca de Marcel Proust… poeta

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Collected Poems, crítica, En busca del tiempo perdido, marcel proust, poesía, poesía francesa, traducción

¿Debe un par de eruditos sin nada más que hacer, violar, postmortem, el deseo de un escritor de salvar ciertos textos de la mirada pública? ¿Es “literatura” cualquier vestigio arqueológico de un escritor?

por Lilliana Ramos Collado

Por supuesto que me sorprendió encontrar hace un mes, en una librería en la web, un tomo con la “poesía reunida” de Marcel Proust (1871-1922), cuya novela, En busca del tiempo perdido –en siete tomos que poseen una masa crítica de 3,500 páginas— es el texto narrativo más retante, poderoso y bien escrito de la modernidad tardía. Hasta los que odian a Proust lo aman por su extraordinaria novela.

A los 14 años, merodeando en las librerías de Río Piedras, me pareció que estos siete ladrillos, a $2.00 c.u., eran tremenda ganga. Cada uno tenía un título hermoso, sobre todo el segundo: “A la sombra de las muchachas en flor”. Siendo yo, a los 14 abriles, una “muchacha en flor”, agarré los siete tomos y salí con $14.00 menos. Me he regodeado en la lectura completa de Proust al menos ocho veces. Mi fervor por la literatura viene de ahí.

Oraciones larguísimas, morosas; caracterizaciones alucinantes, descripciones vívidas para todos los sentidos, gran variedad de situaciones, amplitud de temas —de la ciencia al arte, de la música a las flores o a los espárragos—, el excelente manejo del asunto del escritor incipiente, la novela dentro de la novela, la belleza inexplicable del lenguaje, hacen de À La Recherche du temps  perdu, novela de novelas, y de Proust, novelista de novelistas. Primero la leí en español en la impecable y bellísima traducción del gran poeta Pedro Salinas y de la duraca en traducción, Consuelo Berges. Luego en francés en La Pleïade. Y cada día me parece más genial.

Cuando me topé con el tomo de poesía, enmudecí. ¿Cómo el dios de la oración-párrafo y de la narración perpetua podía amoldarse a la síntesis del verso, a la implosión de la metáfora? ¿Cómo renunciar a esas larguísimas e hipnóticas descripciones y atenerse a un par de palabras? Ordené el libro, llegó, y me lo leí de un tirón. Quedé desolada.

Myrna Báez: El trabajo del paisaje

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por Lilliana Ramos Collado

“La sabiduría es una manera de ver las cosas.”
—Marcel Proust, A la sombra de las muchachas en flor

Myrna Báez, «Pensando en Proust» (2004).

“Lo que resuelve este cuadro es esta área en sombra detrás de las flores”, me susurra Myrna Báez mientras traza un círculo con su dedo sobre la traslúcida huella de la luz que se posa entre su autorretrato y el espejo en Pensando en Proust (2004). Una Myrna joven observa un pequeño jarrón repleto de flores, encendido con la luz que entra a chorros por la ventana lateral en una escena francamente vermeeriana. La luz rebota, a su vez, en las flores, cuyo cromatismo la contamina y la dirige a la pared. Dentro del triángulo que se forma entre la ventana, el florero y su sombra, se encuentra la futura artista puertorriqueña con la mano en la barbilla, pose de la melancolía inspirada que los psicólogos prefreudianos atribuían a los artistas y a los genios.

Este cuadro —una de 17 obras que compusieron la muestra de Báez, Pinturas 2001-2005, en la Universidad del Sagrado Corazón en 2005— se encontraba frente a otro autorretrato, El marco (2005), cuyo plano pictórico contiene la imagen centralizada rectangular de un papel que a su vez contiene la imagen centralizada rectangular de un recargado marco de madera dentro del cual, en un óvalo sutilmente sugerido, posa la pintora centralizada y de pie. Rodeada de los instrumentos emblemáticos de su métier y esgrimiendo un pincel, la pintora de 2005 mira hacia afuera con actitud severa. Acá, del lado de los espectadores, esa dura mirada tropezaba con el otro autorretrato, Pensando en Proust. Se cerraba así un sugerente circuito entre pasado y presente, entre materia y memoria, entre experiencia y arte. Nos encontrábamos ante un planteamiento metapictórico, decididamente deliberado y abismal, sobre la pintura de Myrna Báez.

Marcel Proust: El nombre esplendente de la carencia

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arte impresionista, carencia, côté de chez swann, Combray, edouard monet, En busca del tiempo perdido, marcel proust, nombre propio, novela francesa, roland barthes

por Lilliana Ramos Collado

Edouard Monet, «Estación de St. Lazare» (1877). Los viajes en tren y la lectura de los letreros de los pueblos llevarán al narrador de Proust a imaginar cómo el nombre del pueblo contiene lo que el pueblo es…

I. Teoría del nombre

“Why do we have proper names at all? Obviously to refer to individuals.”
—John Searle, Speech Acts

“…el nombre, ese algo anterior al conocimiento…”
—M. Proust, Contra Sainte-Beuve

“Es posible decir que, poéticamente, toda la Recherche ha salido de algunos nombres.”
—Roland Barthes, “Proust y los nombres”

La preocupación[1] con el nombre propio surge temprano en Du côté de chez Swann de Marcel Proust. La insistencia con la que el narrador advierte la forma o las sensaciones que le producen los nombres de personas, lugares y obras de arte, indica el lugar especial que ocupan en el proceso de significación y en la estructura narrativa. No es, sin embargo, hasta la tercera parte del primer volumen de A la recherche du temps perdu —“Noms de pays: le nom”— que el narrador despliega, a modo de desarrollo de una teoría, lo que importa el nombre propio a su relato.

La teoría del nombre propio en “Noms de pays” se suscita en medio de la discusión sobre las diferencias entre la naturaleza y el artificio humano. La familia está en el proceso de decidir a dónde irá de veraneo ese año y el narrador trata de imaginar esos lugares, primero Balbec, y luego Venecia y Florencia. Dice el narrador:

“Y es que la naturaleza, por los sentimientos que en mí despertaba, me parecía la cosa más opuesta a las producciones mecánicas de los hombres. Cuanto menos marcada estuviera por la mano del hombre, mayor espacio ofrecía a la expansión de mi corazón. Yo había conservado en la memoria el nombre de Balbec, que nos citó Legrandin como el de una playa cercana a ‘esas costas famosas por tantos naufragios y que durante seis meses del año están envueltas en la mortaja de las nieblas y la espuma de las olas…’”[2]

La discusión del nombre propio se enquista, pues, en la dilucidación de cómo pasar de la percepción directa de la experiencia natural, a su representación artificial, realizada por las manos humanas. Se nos propone como un puente posible entre la experiencia y la representación de la experiencia. Y es que el nombre propio, como lo percibe Proust, es un caso especial de la función referencial y esta especialidad le da la flexibilidad suficiente para llevar a cabo la función tan monumental que, como veremos, le asigna Proust en su novela.