“El arte es artificio…»: Nemir Matos Cintrón y Yolanda Fundora

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arte digital, diseño de libros, El arte de morir y la pequeña muerte, instalación, Nemir Matos Cintrón, poesía puertorriqueña contemporánea, Toward a Digital Aesthetic, Yolanda Fundora

EL ARTE DE MORIR Y LA PEQUEÑA MUERTE. Nemir Matos Cintrón y Yolanda V. Fundora. Editorial Atabex (2014).

Una artista y una poeta conjugan sus respectivos artificios sobre la página.

por Lilliana Ramos Collado

Con cuatro libros a su haber —Las mujeres no hablan así y A través del aire y el fuego, pero no del cristal (1981), Aliens in NY (2012) y El arte de morir (2014)— Nemir Matos Cintrón demuestra que, aunque “todo conspira contra el poema”, el poema resiste, se rebela, se escribe y, finalmente se publica. Hay siempre algo irrepresible en la poesía, y aquí está, vencedora.

Con Las mujeres no hablan así, Matos fue la primera poeta puertorriqueña en publicar un libro abierta (y escandalosamente) queer, y sentó la base de un diálogo fructífero —puertorriqueño— de las mujeres con su propio cuerpo. Siendo el cuerpo queer un cuerpo límite que exhibe una conducta a contrapelo de lo que se espera de la mujer, ponerlo a hablar en otro idioma lo colocó a plena luz del día, proponiendo continuidades retantes entre lo púbico y lo público.

Hollywood mata: Pepón Osorio y su “Scene of the Crime”

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antropología cultural, arte de la diáspora puertorriqueña, arte latino contemporáneo, instalación, Pepón Osorio, Scene of the Crime. Whose Crime?

por Lilliana Ramos Collado y Manuel Álvarez Lezama

“Pero el cadáver, ¡ay! siguió muriendo.”
—César Vallejo, “Masa”

[El lugar de este diálogo: una casa en Toa Baja
El asunto: un crimen]

Manuel: Un zapato de tacón dorado, un cuerpo que es todos los cuerpos, el espejo y la hipérbole…. Al lado izquierdo del cadáver cubierto con una sábana ensangrentada está el zapato dorado. A la derecha, sobre una mesa, un San Lázaro de más de dos pies de altura mira el cadáver con una paz asombrosa. A la izquierda del cadáver, más cerca de nosotros —los visitantes, los testigos, los co-autores del crimen—, una cámara como salida de la última escena de Muerte en Venecia de Visconti nos recuerda que estamos frente a dos realidades: el arte y el brutal snapshot de una de las realidades de los NUESTROS en los Estados Unidos. Nos separa de la escena del crimen una cinta plástica amarilla que dice: POLICE LINE, DO NOT CROSS. En este escenario, Pepón Osorio nos presenta como entes distintos, nos presenta desde nuestra belleza, desde nuestra confusión, desde nuestros sueños. Y comienza el juego detectivesco, voyerista, literario, antropológico. Y eventualmente nos damos cuenta de que no sólo estamos ante un escenario/instalación/gran poema, sino ante un espejo que nos refleja y que sirve de excusa para EL OTRO y sus estructuras de poder, ya que este escenario es el que se magnifica por ese OTRO para definirnos y discriminar en nuestra contra.

Soleil Noir: Víctor Vázquez

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black hole, fotografía puertorriqueña contemporánea, hoyo negro, instalación, no vamos a llegar pero vamos a ir, ruina, soleil noir, víctor vázquez, Viejo San Juan

por Lilliana Ramos Collado

Víctor Vázquez en una de sus instalaciones para la exhibición «No vamos a llegar, pero vamos a ir», en el Instituto de Cultura Puertorriqueña (2013). Foto por Neysa Jordán.

“Eso son las ruinas, escombros de objeto que forman huella para un alguien eventual. La ruina es el objeto visible y virtualmente legible. Vestigio perdido en medio del desierto a la espera indefinida de un descubridor o de un decifrador.”

—Gérard Wajcman, El objeto del siglo

Habría que preguntarse, junto a Siegfried Kracauer, si hay alguna foto que no sea una “vieja” foto, imagen siempre en tránsito hacia un envejecimiento prematuro, cuyo papel aguanta apenas lo que le va encima, siempre paciente  del acto culpable y corrosivo del tiempo detrás de algún signo de decadencia: —la moda pasada de moda, la juventud de una jovencita, un árbol hoy arrancado de cuajo que testimonia su propia ausencia, el impacto de alguna guerra, la crueldad de una sequía… Cuando Víctor Vázquez opta por la fotografía para explorar “la ruina”, lo hace mediante una subrepticia redundancia: la certidumbre de que se necesita una ruina para hablar de otra.