“Pinned-up”: La beldad desnuda en Ingres, Bellmer y Sherman

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belleza, Cindy Sherman, desnudo femenino, feminismos, fotografía, Hans Bellmer, Ivette Fred Rivera, Jean-Auguste Dominique Ingres, Lilliana Ramos Collado

por Lilliana Ramos Collado e Ivette Fred Rivera

“The nude remains the most complete example of the transformation of matter into form.” —Kenneth Clark. The Nude: A Study of Ideal Art

Jean-Auguste Dominique Ingres, «El baño turco» (1962).

A finales de mayo de 2006, las autoras visitaron varias exposiciones importantes en París como corresponsales de ArtPremium. La riqueza y variedad del replanteamiento de artistas de la envergadura de Jean-Auguste Dominique Ingres, Hans Bellmer, Pablo Picasso, Dora Maar, René Magritte y Cindy Sherman atestiguan el panorama de diligente puesta en escena de estos clásicos de los siglos XIX y XX. El texto que sigue recoge algunas intuiciones sobre un tema que definitivamente enlaza a algunos de los artistas contemplados durante esta fructífera visita: el desnudo femenino.[1]

I. Tema y variaciones

Habría que comenzar por El baño turco—la  gran obra crepuscular del maestro del retrato francés decimonónico—, que según Charles Baudelaire, habla del “libertinaje serio de las odaliscas de Ingres”, al igual que ese otro poderoso icono de la época —La Gran Odalisca. Con El baño turco, Jean-Auguste Dominique Ingres explora el desnudo femenino como el objeto fantasmal de las mil y una variaciones en un ambiente de serrallo que reseña las tórridas orgías de las mil y una noches. Que nada de esto nos sorprenda: al igual que la famosa traducción dieciochesca de Galland[2] de la erótica obra anónima protagonizada por Scherezada, la noche del serrallo debe estar poblada por mil y una mujeres, o por una mujer capaz de ser, a la vez, o en vertiginosa sucesión, todas las mujeres.  Ingres ejecuta esta obra a los 82 años, y mencionar la edad del pintor no es una floreada afectación de historiadoras del arte: el propio Ingres consigna su edad al lado de su firma: “AETATIS LXXXII”. El artista, ya muy anciano, cierra el ciclo de sus grandes lienzos con esta fiesta visual que resume su idea múltiple de la mujer, y que lleva, como protagonista, nada más y nada menos que una citarista desnuda de espaldas al espectador.

Cuando asediamos la representación de la mujer en Ingres, no podemos más que referirnos, pues, a la idea de “tema y variaciones”. Pero se trata de un tema mítico que va al corazón mismo de la tradición de esta representación. En uno de los textos fundantes del arte de la modernidad, Leon Battista Alberti[3] rememora la perplejidad de Zeuxis cuando, obligado a pintar a Venus, y en vista de que ninguna mujer podía igualársele, convocó a todas las mujeres de Crotona a posar para él. De cada mujer, el célebre pintor de la Antigua Grecia tomó lo más bello, y al compendio de bellezas lo llamó “Venus”. Revivimos recientemente este mito poderoso cuando el pobre Truman —en el filme The Truman Show, de Peter Weir— va componiendo una imagen del rostro de su amada de juventud recortando los rasgos bellos de diferentes modelos en revistas de modas. Tema y variaciones… Una mujer que es todas las mujeres; todas las mujeres que son La Mujer.

El tiempo pasó, y… «Orlando» de Virginia Woolf

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feminismos, jorge luis borges, Novela, Orlando, traducción, Virginia Woolf, Vita Sackville-West

 Orlando es una novela divertida y profunda. Buena literatura en su cumbre.

Portada de la edición original de Orlando (1928), de Virginia Woolf, y de la traducción al español de Jorge Luis Borges (1937).

por Lilliana Ramos Collado

 

La primera vez que leí Orlando, de la novelista inglesa Virginia Woolf, fue en versión española, en una traducción fascinante de Jorge Luis Borges. La tomé de un anaquel en la vieja Librería La Tertulia porque, al ver en la contraportada el nombre de Borges—a quien ya había yo comenzado a leer—, sentí un espaldarazo de calidad.

Del blurb de Borges me capturó la frase de que Orlando es “sin duda [la novela] más intensa de Virginia Woolf y una de las más singulares y desesperantes de nuestra época…” y su afirmación absoluta de que “La magia, la amargura y la felicidad colaboran en este libro”. De hecho, la trama es alucinante.

Del autorretrato y otras máscaras: Francesca Woodman

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Por Lilliana Ramos Collado

Lo que el autorretrato autorretrata no es una imagen a semejanza del rostro o del cuerpo de una artista, sino de su “estilo”, de su forma de hacer arte.

FRANCESCA WOODMAN. Julia Bryan-Wilson & Corey Keller; fotos de Francesca Woodman. San Francisco: SFMoMA (2013).

Pensemos en esta escena: sentada frente a un espejo, una artista se “autorretrata”. ¿Y si ahora yo dijera que el “autorretrato” no es un “retrato de una misma”? De hecho, propongo que lo que el autorretrato autorretrata no es una imagen a semejanza del rostro o del cuerpo de una artista, sino de su “estilo”, de su forma de hacer arte.

Pienso además en artistas extraños, desafiantes, desconcertantes, como Hans Bellmer o Cindy Sherman, como Claude Cahun o Antonio Martorell, como Rembrandt u Osvaldo Budet. Todos ellos se han enfrascado en pormenorizar su imagen, pero ese no es el punto: el punto es usar su rostro de trampolín para exhibir aquello que los diferencia de otros artistas: su estrategia.

Mirar con miramientos: Una nota sobre mi libro favorito

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arte occidental, feminismos, John Berger, punto de vista, Ways of seeing

por Lilliana Ramos Collado

WAYS OF SEEING. John Berger. Londres: Penguin Books (2013)

 “Este libro pionero transformó la teoría del arte y la forma en que doña Pepa y doña Pancha veían el mundo, un libro que trascendió el espacio de la academia y abrazó una popularidad creciente”

Lo confieso de rodillas: éste es mi libro favorito de todos los tiempos. Todavía conservo mi primer ejemplar, crucificado por la pluma y sangrando tinta, adquirido en Brentanos (Nueva York) en 1973, recién salido de alguna imprenta londinense. Lo agarré porque el texto comenzaba en la portada, acompañado de una extraña pintura de Magritte en la cual se pareaban mal las palabras y las cosas. Cada vez que lo veo, lo vuelvo a comprar y, sin miramientos, lo echo pa’lante.