El viaje: Una reflexión

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Alatiel, Beckett, Boccaccio, Cervantes, Dante, Goethe, Segalen, turismo, viajar, Voltaire Cándido

La persona que regresa a casa regresa a rehacerla más ancha, más hermosa, enriquecida por el viaje.

por Lilliana Ramos Collado

El viaje se adelanta cuando nos adelantamos nosotros hacia el mundo. Los hay que nunca salieron de su casa, como Mercier y Camier, locos payasos de Samuel Beckett; los hay que prefirieron el más allá, como Dante, y pusieron pie en el Infierno, el Purgatorio y el Paraíso; los hay delirantes y ansiosos, como los que abordaron un cohete inventado por Julio Verne para ir de la tierra a la luna; los hay miedosos, los que viajan en secreto, y atisban el mundo de incógnito, como el hombre invisible de H.G. Wells; las hay chicas adorables secuestradas por piratas después de una falsa muerte, que regresan a su casa todavía vírgenes a pesar de haber visitado el mundo entero, como la Alatiel de Giovanni Boccaccio. Estos son ficción, pero están también los viajes verdaderos, como los de Pausanias, el primer turista de Occidente; como los de Marco Polo, primer antropólogo de Oriente porque regresó a su casa para hacer el cuento. Y más cerca de nosotros, Víctor Segalen nos cuenta sus aventuras como médico naval en el pacífico y nos da su versión material de lo que sólo habíamos conocido en las imágenes de nativas pintadas por Paul Gauguin.

Tiempo muerto: Dos horas de Cléo en el más allá

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Agnès Varda, Alatiel, Belle de Jour, cine francés, Cléo de 5 à 7, Hiroshima mon amour, Lilliana Ramos Collado, Nouvelle Vague, novela antigua

por Lilliana Ramos-Collado

Vista fija del film Cléo de 5 à 7, de Agnès Varda (1962).

“Uno a la batalla entra muerto. Todo es ganancia”.
Sun Tzu, El libro de la guerra

“Una no se va de la casa sin permiso de su abuela.”
—Gabriel García Márquez,  La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y su abuela desalmada

Así era la muerte en las antiguas novelas griegas: paseando la protagonista sola por la playa, infames piratas la secuestraban. De inmediato su familia y su esposo/novio la daban por muerta. O bien la joven era aquejada de súbito por una extraña enfermedad, moría, era enterrada y, estando en su sepulcro, despertaba y era secuestrada por ladrones de tumbas. El esposo/novio eventualmente la presentía viva y salía en una búsqueda ciega y sin rumbo fijo que un día tendría éxito. Mientras se cuajaba su “rescate”, esta joven, lanzada a la procelosa intemperie del mundo, maduraba, es decir: ese tiempo de suspensión durante el cual la mujer había sido dada por muerta era, pues, tiempo de libertad, de desembarazo de la norma social, de asumir la vida como aventura. Nunca habría vivido más y con mayor intensidad que estando muerta.

Este motivo de la falsa mujer muerta es rescatado en la modernidad por escritores como Cervantes y Voltaire, ambos basados en la famosa novella de Giovanni Boccaccio sobre la joven doncella Alatiel, cuya trama el propio autor describe así: “El sultán de Babilonia le manda al rey de Algarbe una hija suya [Alatiel] para que se case con ella, la cual por distintos sucesos en el espacio de cuatro años llega a manos de nueve hombres en diversos lugares; por último, restituida a su padre como doncella, se va con el rey de Algarbe, como al principio, como esposa”. Todo esto ocurre después de su barco naufragar y ser dada por muerta, ser objeto sexual de estos hombres y educarse en los placeres de la cama, por supuesto. ¿Qué aprendió Alatiel durante su estadía en el más allá de la moral y de la doncellez? Pues… ¡a vivir!

Alatiel con uno de sus amantes. Edición francesa del "Decameron" de Giovanni Boccaccio, finales del siglo XIX.